• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: заметки (список заголовков)
23:56 

*mobile comme l'onde*
я не могу описать словами, что я чувствую, когда прохожу свои стандартные 10 км по глухому спальному району, где теперь живу.
особенно, когда нет людей, ветер в лицо, солнце садится, а в ушах орёт музыка, которой невозможно не подпевать.
кажется, что я всё могу.
всё будет хорошо. хотя нет, не так. всё УЖЕ хорошо, а будет ещё лучше.
а пока я могу смущённо хихикать, когда люди оборачиваюися на меня, улыбающуюся, шевелящую губами и почти подпрыгивающую при ходьбе.
это даже не чувство свободы, это - любовь. я так безумно влюблена, что улыбаюсь чаще, чем когда-либо.
каждый день фотографирую небо, мечтаю, решаюсь на что-то большее.
и иду, иду, иду, иду...
нет, не так: почти лечу, не иначе.

@темы: любовь-моркоффь, заметки, жизня, етитская богомышь, два-семнадцать, типичнаяяна, музыка

09:33 

Доступ к телу

*mobile comme l'onde*
Я могу говорить о Фанатках вечно, хотя бы потому что за ночь мы наболтали в комментах больше, чем глава просмотров набрала.
Глава вышла прям моя, вот со всеми реальными диалогами, ситуациями, и отголосками не только х-факторовского периода)
В комментах девочка так описала Лео, что у меня мурашки пошли... 2 фразы, но это настолько Лео, настолько его прототип, что я внезапно поняла, что мне удаётся написать его таким, как нужно.
Наверное, ничего моего не выщывло такой реакции. Когда Поля по 3 часа висит на Вайбере, когда Аня проезжает остановку и звонит мне поорать в трубку после главы.
Иногда мне становится страшно, что это так итосьанется историей на ваттпад, но потом я думаю, что это не повод бросать её.
И мне срочно нужна группа, которая будет петь эти чертовы песни.
И вообще, это было сериалом в моей голове и не должно было стать книгой. Но как есть)
Фандом подкидывает мне идеи, и я уже знаю, куда и кому что впишу (включая бэбигейт)
Эта история снова меня поглощает, но в этот раз я счастлива) я не замечаю тысяч слов, написанных в сутки, недосыпа или усталости.
Наверное, все правильно)

@темы: два-семнадцать, типичнаяяна, wrong direction, проза, ястарался, мойбудущиймуж, заметки, жизня, чтиво, етитская богомышь, чем дальше в лес, тем злее дятлы

03:04 

"Фанатское"

*mobile comme l'onde*
Написание "Фанаток" - то ещё развлечение.
Я давно хотела написать это, как сказала Полина "ну ты же всех предупредила в песне: когда-нибудь я напишу об этом огромный рассказ"
Но даже сейчас, когда за плечами 6 глав, я не уверена, что морально готова ко всему этому.
Я перечитала свой аск, твиттер с самого начала, особо интересные записи тут, и большое количество переписок вк. Я смотрела ужасные видео том, как фанаты нападают на своих кумиров, как плачут, как задают неудобные вопросы и так далее.
Я горела от стыда за кое-какие моменты в прошлом.
Я вписываю столько отсылок, раскладываю гору пасхалок, что однажды кто-нибудь подаст на меня в суд)
А ещё "Фанатки" естественно привели обратно в мою жизнь людей из диверсантской жизни, и это немного странно. не знаю, как к этому относиться.
Так странно смотреть на всё это со стороны, словно не со мной было. Так странно что-то придумывать, ведь я пообещала себе, что никогда не напишу так, как было. Не хочу, да и незачем.
Так странно, что именно "Фанатки" находят отклик у незнакомых людей.

А ещё писать песни для группы из книги - одно удовольствие) все наброски вдруг дописались, старые тексты заявили о себе, новые пишутся быстрее, чем я придумываю, куда их вписать.

@темы: два-семнадцать, ястарался, типичнаяяна, проза, заметки, жизня

20:52 

Облака

*mobile comme l'onde*
Гроза застала меня на выходе из дома. Словно сотни барабанов окружали мою старенькую пятиэтажку, выбивая ритм уходящего мая. Промокнув так, что меня саму можно было выжать и повесить на тонкий трос сохнуть, я укрылась в маршрутке и, вытирая тыльной стороной ладони мокрый нос, привычно уставилась в окно. Всегда любила ездить по земле, даже если под землёй - быстрее. В автобусах и такси есть окна, через которые можно наблюдать за жизнью города, - а это ведь сотни историй и образов по пути с работы домой. А тут мне целых три часа дороги - роман написать можно!Люди бежали, поднимая фонтаны брызг из мгновенно образовавшихся луж, прикрывали головы пакетами, втягивали шеи и ёжились. Но скорое лето витало в воздухе. Вот оно - главное отличие весны и лета от осени: считанные люди открыли свои большие угрюмые зонты, чтобы не дать стихии прикоснуться к ним. А гроза всё бушевала. Сверкала белёсыми молниями, громыхала, заявляя свои права на эту майскую среду. Ей ведь всё равно, что дождя-то никто не ждал, что город застрял в пробках от внезапного столкновения с колючим градом, что моё белое пальто осталось белым только в воспоминаниях. Она умывала город, снимала стресс с земли и промокших пешеходов. И вот ты - маленький человек - сырой и беспомощный перед ней, со всеми своими технологиями, деньгами и перспективами. Просто стоишь на светофоре, морщишь лоб, но почему-то улыбаешься.Но едва мы выехали за город - картинка поменялась. Здесь нет людей, их забавной реакции, здесь нет суматохи. Только упрямая дробь из капель, воскреснувшие от недавней засухи поля и небо. Синее-синее, словно нарисованное гуашью моим семилетним племянником - старательно и усердно. Я упрямо верю, что где-то там - на небе - кто-то есть. Кто же ещё подвешивает на нити эти огромные облака? Они заполняли собой всё пространство вокруг, казались реальными глыбами льда, вырезанными из гипса странными фигурами, чем угодно - но только не капельками воды и кристаллами льда. Я смотрела и не могла отвести взгляд. Они завораживали и пугали. Тёмные, напитанные влагой махины, неповоротливые и плотные. Они висели так низко, словно старались укрыть собой всю землю, как пуховым пышным одеялом. Казалось, протяни руку и дотронешься, провалишься пальцами в их прохладную влажную мякоть, в это загадочное облачное нутро. На фоне этих подвешенных на ниточках комьях ваты, грязно-серые рваные лоскутки носимых ветром туч выглядели жалко. Величие и бедность на фоне потрясающего майского неба. Я купалась в этом восторге. Это выглядело так, словно небо взорвалось, разбросало ошмётки черноты и раскрылось клубами белоснежного дыма, но в какой-то момент застыло. И время вокруг застыло. Есть только ты и города из этих облаков: если добежать вон до того склона, можно вполне очутиться в одном из таких городов. А там уж гуляй фантазия - не зря я про роман говорила. Я всё смотрела и смотрела, почти всю дорогу. Столько сюжетов в голове, столько трепета перед природой, столько вопросов - только ради этого стоило сорваться среди рабочей недели и укатить за тридевять земель в облачное царство. И вот уже вместо кресла в мою кожу впиваются узелки старенького гамака, что висел на яблоне у нашего деревенского дома. Я медленно раскачиваюсь, вдыхаю запах только скошенной травы и жду, когда бабушка позовёт обедать. И всё так живо, так реально, так правильно. Эти картины всплывают в памяти сами собой, их приносят облака - ведь так долго на небо я смотрела лишь в детстве. Когда в руках не звонил телефон, когда от дождя не хотелось ёжиться и плевать было на то, что белое пальто безбожно испорчено. А гроза, тем временем, ушла. Сняла стресс, вдохнула жизнь, высказал всё, что хотела. И остались только эти идеальные облака, воспоминания да непроглядная синева, нарисованная рукой счастливого ребёнка.

Яна Миа
02.06.2016

@темы: жизня, заметки, проза, сказано, типичнаяяна, ястарался

17:37 

"Апрель", зарисовка

*mobile comme l'onde*
История, родившаяся в автобусе.
Просто случайный парень, просто случайный образ.


Двери автобуса закрылись, и на неё всей своей тяжестью нахлынула усталость. Та самая, от которой не спастись тёплым чаем и долгим сном. Она въедается под кожу, застревает тоненьким, вечно звучащим голоском внутри головы. Ты просыпаешься уставшим, таким же чистишь зубы, завтракаешь, едешь на работу… и так целый день. Каждый день.
Она стёрла капли растаявшего снега с лица и зевнула, прикрыв рот ладошкой. Зима - будь она неладна! - решила вернуться и отгулять полагающийся ей месяц по полной. Ещё утром - аномально тёплым для февраля - в воздухе витала весна. Жутко хотелось стянуть колючий огромный шарф, распахнуть пальто и выкинуть варежки в ближайший мусорный контейнер. Для полного счастья оставалось только взять капучино с мятным сиропом в любимой кофейне, отыскать в плейлисте старые, заученные наизусть песни и пройтись до дома пешком. В морозы два часа прогулки - непозволительная роскошь, но когда под ногами чистый сухой асфальт вместо бурой каши, а на месте рыхлых сугробов - тонкая, только пробившаяся трава, почему бы не устроить себе маленький праздник?
Вот только зима решила всё по-другому. И после тяжёлого, бесконечного рабочего дня её встретил резкий, холодный ветер, пытающийся облепить тебя с ног до головы мокрыми комьями снега. Снег этот таял едва коснувшись кожи, стекал ледяными каплями по лицу, настойчиво изображая слёзы - а заплакать от бессильной злости хотелось до одури. Ну сколько можно гробить себя на нелюбимой работе? Сколько откладывать планы и мечты ещё на годик? Да и погода эта - вечный соучастник беспросветной зимней депрессии.
Она бездумно смотрела в окно - ничего не видя, погружаясь в свои мысли всё глубже. Туда, где тёмная вода сомнений и жалости к себе смыкается над головой, не давая увидеть свет. Автобус привычно следовал маршруту, меняя одних усталых граждан на других. Хмурых, облепленных снегом, замёрзших в этом воскреснувшем феврале.
Она увидела его сразу - сложно не заметить в этом потоке человека, так искренне радующегося всему происходящему. Его куртка была расстёгнута, словно на дворе красовался май. Никаких там шарфов, меховых воротников и шапок. Волосы - тёмные и длинные - развевались на ветру, когда он запрокидывал голову и хохотал. Играючи, он подхватил пригоршню снега, слепил снежок и запустил его в небо. Так просто и задорно, словно его не касалась эта зимняя хандра, а едкий мороз не пробирался под полы тонкой кожаной куртки.
читать дальше

@темы: проза, ястарался, заметки, два-шестнадцать, типичнаяяна

10:35 

"Синдром умной Эльзы"

*mobile comme l'onde*
От автора: начала за здравие... в общем, как обычно: вышло не то, что задумывалось, но привычно мрачно и пафосно.

Эльза пялится в телевизор и старается не думать. Картинки на экране не вызывают никакого интереса, но это беспрерывное мелькание отгоняет назойливо стучащиеся в сознание мысли. А они ведь как беды - по одной не приходят. Тянут за собой рваные нити других таких же безжалостных палачей. И неважно - это новенькие, блестящие, только вылупившиеся надежды и выводы, или потрёпанные жизнью, пожелтевшие мысли-повторяшки, что всплывают словно окошко спама, едва только отпустишь поводья разума. Так или иначе, вслед одной мысли тут же ринутся другие - и захороводят так, что непременно начнёт мутить. Видимо, ничего в этой жизни не приходит по одиночке - только толпой, этакой дворовой шпаной, которая пришла на стрелку в чужой двор. И в этих разборках Эльза всегда остается побеждённой: утирает кровь с разбитой губы, пытается не слышать хруста собственной беспомощности и не жалуется. Никогда. Жалость - тем более к самой себе - уж точно не придёт одна. Как минимум притащит что-нибудь “залить горе”, а там уж и слёзы с воспоминаниями подтянутся. Да ещё и гитарку прихватят - затянуть об упущенных возможностях и бесполезно прожитых годах. По утру снова сбитые костяшки и кровоподтёки - Эльза опять проиграла той самой шпане.
дальше - хуже
запись создана: 09.02.2016 в 00:57

@темы: проза, заметки, два-шестнадцать, грусть-печаль-тоска-декаданс, ястарался, типичнаяяна

00:59 

*mobile comme l'onde*
Город упрямо прячется за снежным покровом. Он путает дороги, заметает следы, бросает в лицо пригоршню снега, мол "Не подглядывай". Ему тоже есть, что скрывать. И он не хочет выдавать свои тайны, оголять секреты и выставлять напоказ слабость. Город, словно усталый одинокий человек, с головой прячется в снежном одеяле и молит, чтобы завтра не наступало. Чтобы эта метель всё кружила и кружила, прогоняла любопытных людей с усталых улиц, шептала в окна "Не выходи", давая шанс вдохнуть и расслабиться. Поверить, что всё хорошо, что ничего плохого не может случиться. Что город - чистый и белый, словно эти снежные сугробы.
Ещё есть время. До утра. Пока снежный танец отсчитывает секунды псевдо-счастья. Можно верить во что угодно.
Город благодарен метели за участие. Или соучастие?
Город прячет свои тайны под снегом. Белым-белым снегом.
Пусть хотя бы он будет белым.
Чистым.
Нетронутым.

10-11.01.2015

/немного замело по дороге домой/


@темы: ястарался, проза, заметки

03:35 

9 cамых коротких и трогательных рассказов в мире

*mobile comme l'onde*
Рассказы, объём которых не превышает 55-ти слов.

1. Джейн Орвис «Окно»

С тех пор, как Риту жестоко убили, Картер сидит у окна.
Никакого телевизора, чтения, переписки. Его жизнь — то, что видно через занавески.
Ему плевать, кто приносит еду, платит по счетам, он не покидает комнаты.
Его жизнь — пробегающие физкультурники, смена времен года, проезжающие автомобили, призрак Риты.
Картер не понимает, что в обитых войлоком палатах нет окон.

2. Лариса Керкленд «Предложение»

Звездная ночь. Самое подходящее время. Ужин при свечах. Уютный итальянский ресторанчик. Маленькое черное платье. Роскошные волосы, блестящие глаза, серебристый смех. Вместе уже два года. Чудесное время! Настоящая любовь, лучший друг, больше никого. Шампанского! Предлагаю руку и сердце. На одно колено. Люди смотрят? Ну и пусть! Прекрасное бриллиантовое кольцо. Румянец на щеках, очаровательная улыбка.
Как, нет?!
читать дальше

@темы: проза, любовь-моркоффь, заметки, жизня

17:38 

Вот и я себя Поэтом не считаю...

*mobile comme l'onde*
02.03.2014 в 17:22
Пишет Кошка на крыше.:

Про самосознание
Мне тут сказали умные люди, что пора перестать относиться к себе с самоиронией. Ну вот говорить "я типа писатель" или писать "писатъель", как я это делаю.
А я вот не могу. Для меня писатель - это такой особенный человек, которым не каждый еще достоин называться, неважно, сколько у него написано и издано.
Писатель может сделать одну книгу - и он будет Писателем, человеком с большой буквы. Если его история что-то несет, если она что-то в людях затронула или заставила задуматься (сейчас банальщину несу, я в курсе). А если у него просто тиражи...
Ну сейчас кто-нибудь скажет, что я из зависти так говорю. Но помилуй боже, если бы только так, что бы мне мешало гордо именовать себя этим звучным словом? Книжка-то вышла, вот она, родимая, продается в любом книжном, кажется, даже надпись "бестселлер" еще на Озоне не исчезла.
Донцова - не писатель. Роулинг - писатель, хотя соотношение книг (я не про тиражи сейчас, про штуки) у них очень разное.
Писательство - это та сфера, где количество никак и никогда не перейдет в качество. Ну если еще язык может как-то усовершенствоваться со временем и написанными текстами, то идея, мысль, посыл, наполнение - нифига.
Писатель для меня слово всегда с большой буквы. Я до этой буквы еще не доросла.

URL записи

@темы: жизня, стихи, пч, заметки

02:44 

Проснусь

*mobile comme l'onde*
Я тебя соберу из нот недопетых песен,
Из стихов, что ещё на цитаты не разобрали.
Этот горький коллаж будет только мне интересен -
остальные сочтут его пресным и филигранным.
По крупицам, по каплям - тонкая тут работа.
Под стекло - чтоб случайно опять не начать сначала.
Я тебя собираю - как праздники - по субботам,
Но удача сей дерзкий труд всё ж не увенчала.
Я однажды проснусь - в воскресенье - никак иначе,
Наконец собрав окончательный свой диагноз/
Приговор/гильотину/страхи... И вдруг утрачу
Все причины тебя собирать...

И проснусь внезапно.

проснулась...

Правильные решения не всегда приносят счастье, ведь так? Или хотя бы не сразу....

С добрым утром, больше-не-спящая-красавица.

@темы: любовь-моркоффь, стихи, мойбудущиймуж, заметки

11:30 

Спасибушки)

*mobile comme l'onde*
26.09.2013 в 10:19
Пишет Marina-igkv:

Зарисовка "Босиком по льду". Яна, с днем рождения)

Название: Босиком по льду
Автор: Marina-igkv
Бета:
Жанр: романс
Рейтинг: G
Тип: гет
Размер: мини
Статус: закончено

Yana_mia, поздравляю!

Никто не может ходить по покрытым тонкой корочкой льда лужам босиком.
Никто не может. Только я.
Ступаю аккуратно. Холод обжигает. Лед колется. Ступни красные-красные. Должно быть холодно, но я уже совсем не чувствую ног. Они будут болеть, отогреваясь, но сейчас это не заботит меня: я шагаю по замерзшим лужам босиком.
Утром в парке морозно. Молочная дымка подымается от покрытых инеем трав. Нос моментально краснеет. Кожа на теле словно ощетинивается миллионами мурашек. Я смеюсь. Мне не холодно. Мне легко.
Не стоит обращать внимания на холод. Я расправляю плечи и легко ступаю вперед. Где-то вдалеке виднеется россыпь рубинов, не иначе: это ранее утреннее солнышко заигрывает с рябиной, и ее грозди подставляют ему свои налитые алые бока. Хорошо.
Пахнет свежестью и совсем немного прелой листвой. А еще свободой и конечно надеждой. Утро для меня всегда пахнет надеждой, когда я достаточно смелая, чтобы встретить его.
Сегодня моя смелость граничит с безрассудством. Поэтому у меня голые колени и ветер аккуратно играет легким шифоновым платьем; слегка приподнимая подол, скользит по распущенным волосам и нежно целует кожу. Не холодно. Почти.
И вот я вижу его – мое утро!
Он появляется из туманной дымки. Неторопливо идет навстречу.
Останавливаюсь. Он подходит ближе.
- Здравствуй, - шепчу, улыбаясь.
Он удивлен. Он хмурится. Подходит и берет на руки, крепко прижимая к себе.
- Холодно же, сумасшедшая!
Я киваю. Он прав. Я давно потеряла голову. Лишь он в этом виноват.
- Мы идем ко мне. Я буду греть тебя.
Улыбаюсь и прижимаюсь к теплому плечу.
- Я согласна.

URL записи

@темы: заметки, пч, любовь-моркоффь

01:30 

*mobile comme l'onde*

Для всех, кто захочет...
вот тут vk.com/yana_mia живёт мой Муз)
Присоединяйтесь!

запись создана: 09.08.2012 в 00:30

@темы: велкам, жизня, заметки, пч, стихи

02:16 

и будто бы жизнь идёт ко дну (с)

*mobile comme l'onde*
21:47 

Конец света

*mobile comme l'onde*
Конец света определённо пришёл.
Я не из пугливых, но как-то не по себе.
Такой грозы и ливня не было давно. Мою комнату то и дело освещают молнии, а от грома уже просто болит голова...
мда..

@темы: заметки

00:54 

*mobile comme l'onde*
Ты помнишь, как цеплялось время за кончики ресниц? Как ты улыбался мне, сквозь пронзающий ветер.
Помнишь неловкие паузы и долгие разговоры?
Помнишь те фотографии? Где только ты, я и лето... Дорога, небо...
Помнишь, десятки фильмов в разных маленьких кинотеатрах? Карамельный попкорн и сладкие поцелуи...
Помнишь тепло рук?
Сбивчивое дыхание и стук сердца в ушах?
Помнишь мои искусанные губы и следы от ногтей на ладошках?
Цветы в моих волосах?
Весну, пахнущую тобой?

Помнишь, ты обещал, что всегда будешь рядом?
Что будешь любить...
До донышка.
Помнишь?

Глупость какая.
Как ты можешь это помнить?
Ты же не видел эти сны...

@темы: заметки, проза

00:27 

lock Доступ к записи ограничен

*mobile comme l'onde*
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:32 

"Неилечимая болезнь"

*mobile comme l'onde*
Ещё одни бредни не пойми какого возраста)

- Тааак! Давайте я вас посмотрю!
Доктор нацепил на нос очки и внимательно осмотрел пациентку.
- Дааа, милочка.. Все симптомы на лицо!
- Какие симптомы?
- Такие! Глаза горят, блаженная улыбка, смех, наивный и детский... Ну-ка, повернитесь спиной!... Ага!.. Я так и думал! Крылья!
- Что??
- Крылья! Беленькие такие, пушистые!
читать дальше

@темы: заметки, любовь-моркоффь, проза

01:02 

"Дышать"

*mobile comme l'onde*
Тем летом она научилась дышать.
И смеяться. Самым искренним смехом.
Научилась любить..
..Сирень. И везде искать ее аромат.
..Звезды. Ей подсказали, какие они красивые.
..Дождь. Чтоб идти под одним зонтом или прятаться от него. Вместе.
..Лето. Это действительно маленькая жизнь.
..Музыку. Она столько рассказывает. И заставляет вспомнить.
..Лавочки в парке. Только подальше от чужих глаз.
..Разговоры. Смешные и неочень. Долгие и молчаливые.
..Бабочек. Особенно в животе.
..А еще столько всего.
..И просто научилась любить.

Тем летом она научилась ненавидеть..
..Сирень.
..Звезды. Когда смотришь на них в одиночку.
..Дождь. Через оконное стекло.
..Лето. Это лето.
..Музыку. Она столько заставляет вспомнить.
..Лавочки в парке. И парочек на них.
..Разговоры. Не с теми. Не о том.
..Бабочек. А точнее их отсутствие. Особенно в животе.
..Любовь.

А еще.. научилась прощать.
И отпускать.
И снова смеяться. Самым искренним смехом.

Тем летом она научилась дышать.

@темы: заметки, проза

00:53 

"У любви нет прошедшего времени.."

*mobile comme l'onde*
У любви нет прошедшего времени. Нет и никогда не будет.
У любви есть Настоящее. Есть Сегодня. То, что чувствуешь в эту минуту, как ловишь взгляд или медленно опускаешь ресницы, как ощущаешь тепло ладошки и дыхание у щеки.. Есть музыка, что играет в плейлисте/голове/сердце. Сейчас. Есть тихое счастье и ощущение покоя.
у любви нет прошедшего времени.
У любви есть Будущее. Светлое, чистое, сказочное.. Свадьба с фатой и голубем, вылетающим из рук, согревающий блеск обручального кольца... Секунды и годы проведенные вместе, смех и первые слова детей, трудности, которые преодолеете вместе, подарки для внучат...

У любви нет прошедшего времени. Вы не согласны? Ошибка? Ну вот расстались, всё! Остались лишь воспоминания и фотографии.. Вот оно прошедшее!
Но нет. Это Настоящее. Пока ты засыпаешь/просыпаешься/ешь/ учишься/слушаешь музыку/смотришь фильмы/...../ думая о этой любви, это не прошлое. Это твое Настоящее. Ты живешь с этим. Ты живешь этим. И возможно это станет Будущем. Именно таким, как мечтается..

У любви есть Сегодня. Есть Завтра. но ни в кое случае Вчера.

У любви нет прошедшего времени. Никогда...
...Если это, конечно, Любовь.

@темы: заметки, проза

22:27 

Реветь.

*mobile comme l'onde*
Реветь.
И бежать куда-нибудь. Куда угодно. Подальше отсюда.
Курить.
Одну за другой. До тошноты.
Не спать.
Четвертую ночь. Подряд. Встречатьрассветы. Ненавистные.
Кофе.
Но две чашки на завтрак. В прикуску с анальгином.
Шоколад
. Вместо чувств.
Слезливые песни. До боли. До крика. До слез.
Искусаныегубы. От нервов. От переживаний. От издевательств судьбы.

Видеть. Но невглядываться.
Слышать. Но стараться не слушать.
Рядом. Но только не касаться.

Любить. И ни за что себя не выдать.

Делить. С ней. Да и можно ли назвать это'делить'? Так. Довольствоваться крошками.
Называть себя подругой. Вести себякак подруга.
Обнимать его на прощание. И кусать губы. Зная, что он идет к ней.
Сдерживать слезы. Только не на людях. Дома. В одиночестве. Наедине с болью.

Иничего не поделаешь.

Наркотик. Его голос. Его взгляд. Его запах. Ломка. Без него.Зачем?

Снова рассвет.
Кофе.
Анальгин.
Новая пачка сигарет.
Реветь.



23.10.2009

@темы: заметки, проза

A Mess in a Dress

главная