Yana_mia
*mobile comme l'onde*
Я бы тоже прошла мимо. У меня в наушниках музыка, которая паразитирует в моей голове уже который день, в руках - пакеты из магазина, а внутри одно желание - поскорее зайти в дом. Ну не люблю я зиму - слишком уж теплолюбивое существо.
Я даже не сразу поняла, что дедуле в паре метров от меня плохо, - мало ли, думаю, что он там у дерева делает. Оказалось - держится. Пытается встать с колен. Нажала “стоп” в плеере, подошла поближе. Женщина из шестого подъезда уже помогала дедуле встать, когда я сбросила с себя оцепенение.
- Вы постойте с ним, - говорит мне женщина, - у меня в подъезде дети его живут… Я сейчас.
Я беру дедулю под руку, глядя вслед удаляющейся фигуре - может, стоило пойти самой, я-то быстрее буду. Дедуля дышит тяжело, но на ногах стоит твердо, а минуты через две и вовсе освобождается из моих объятий и семенит по дорожке к моему - четвертому - подъезду. Я даже еле поспеваю за ним по этому снегу. У самого дома садится на слегка припорошенную инеем лавочку, а я отчего-то остро переживаю, что мокро и холодно.
- Спасибо, - не поднимая головы благодарит. - Вы идите, я тут сам.
- Да я живу в этом подъезде, - бодро отвечаю я, - побуду с вами.
Он что-то шепчет про то, что “думают - пьяный”, а я не нахожусь с ответом. Потому что он прав. Неважно, сколько тебе лет, как ты выглядишь, хорошо ли одет, но пока подоспеет помощь, мимо пройдет очень много людей: не замечая, осуждая и оправдывая себя.
Мне грустно и совестно. Глаза слезятся, но это, конечно, от яркого солнца. Дедуля растирает мокрые красные руки - ободрал, пока пытался встать. Пальцы дрожат, мороз кусает влажную кожу - я буквально сама чувствую эти противные болючие “иголочки”. Хочу предложить ему зайти погреться, но он внезапно вскакивает и входит в подъезд.
- Там же ваши дети должны подойти, - вспоминаю я, придерживая дверь.
- Я справлюсь, - отмахивается дедуля. - А, вы же тут живете…
Я слушаю его шаги - медленные и тяжелые, - жду, пока он откроет двери в свою квартиру. Задумчиво поворачиваю ключ, бросаю вещи в прихожей и мчусь вниз - там же дети. Они, наверное, сейчас перепугаются.
На улице - яркое солнце, мороз и ни души. Ни тех самых детей, ни женщины, что ушла их искать, ни-ко-го.
И только через два дня я понимаю, что дедуля и не собирался кого-то ждать. Это читалось в сгорбленных плечах, безрассудной самостоятельности, слышалось в печальном глухом голосе.
По закону жанра сейчас должна быть мораль. Но её не будет. Что я должна написать? Не проходите мимо? Но решение все равно приходит здесь и сейчас, сколько бы постов ты ни прочел, сколько раз бы ни повторял себе: я бы так не поступил.
Или, позвоните родителям? Все мы уже давно взрослые - сами прекрасно знаем, что нужно делать, как жить и к чему прислушиваться.
Так что, пусть это будет просто зарисовка одного из недавних дней. Чтобы не забыть - мне в первую очередь. И вспоминать, когда я буду мысленно успокаивать себя, что “я бы вот точно не прошла мимо…”

@темы: два-восемнадцать, жизня, заметки, проза, типичнаяяна